Über die Chancen und Möglichkeiten, die Gefahren und Auswirkungen, die Gipfel und Abgründe der Onlinepokerwelt. Junge Menschen isolieren sich.

Die Schläge an seine Kopfinnenwand haben nun seit mehreren Minuten nicht mehr pausiert. Das grelle Licht der Schreibtischlampe, die er damals aus dem Büro seines Vaters entführen durfte um sie der neuen Nutzung als Lernlampe zuzuführen, trieb ihm immer wieder Tränen in die Augen. Vier Stunden war es nun her. Er traute sich, kurz nach dem er die letzten Seiten seines Seminartextes überflogen hatte, an ein Sattelite-Turnier heran. Kurz zuvor hatte er einige hundert Dollar auf der gleichen Onlinepokerplattform gewinnen können, nun wollte er sich mit diesen Dollar einen Lebenstraum erfüllen. Zugegebenermaßen war es kein großer Traum. Nichts Nachhaltiges für das er gelebt hätte. Keine großen Ideen, die ihm durch den Kopf gingen, welche ihm womöglich Schlaf rauben könnten. Alles das gab es nicht bei ihm. Er wusste, dass er seit dem Beginn seines Studium in ein Loch gestürzt war, welches ihn aufsog, ihn ausbluten ließ, ihm alles genommen hatte, was irgendjemanden beeindrucken könnte. So saß er immer öfter einfach an seinem Schreibtisch herum. Ab und zu gab es Frauen, die bei ihm schliefen, manche sogar länger als ein paar Wochen, jedoch war seine Leere für die Frauen nach einiger Zeit immer sichtbarer geworden. Keine Tiefe, keine moralische Größe, kein Geld und sehr selten Liebe. Sie überschätzen den jungen Mann und kamen ihm irgendwann auf die Schliche. Also saß er eben an seinem Schreibtisch. Früher las er noch regelmäßig. Etwas Literatur könnte seine Leere füllen. Davon sprachen doch einige Menschen immer. Literatur verändert Menschen hieß es dann. Aber als Füllmaterial waren ästhetische Worte oder durchdachte Sätze nur sehr selten geeignet. Einmal bei Joyce, da kam ihm es so vor. Auch das war lange her.  

Also saß er. Nach wenigen Monaten, in der Anfangszeit seines Studiums, hatte er dann im falschen Moment seinen Fernseher eingeschaltet und sah einen ähnlichen jungen Mann, allerdings Amerikaner, sehr viel Geld, in Zahlen mehrere Millionen Dollar, gewinnen. In dem Interview, nach dem er sich auf den Pokertisch in sein Geld gelegt und die funkelnde riesige Trophäe in Empfang genommen hatte, sprach auch er von: Perspektivlosigkeit davor, Streben nach etwas, Großer Traum und nun erlangte unendliche Freiheit. So meldete sich auch der erstaunte und beeindruckte junge Mann vor dem Bildschirm bei einem dieser Pokerseiten an. Was sollte auch groß passieren? Zeit hatte er schließlich und den Drang zu entfliehen, den spürte er auch, jeden Morgen.  

Sein Kopf würde bald zerfetzen. Es waren nur noch fünfzehn Spieler im Spiel, die ersten sechs erhielten ein sogenanntes “Package” für ein European Poker Tour Event in Wien. Das Mainevent, das Event mit den meisten Teilnehmern, dazu noch ein Hotelaufenthalt in einem Luxusappartement. Eine schöne Stadt kam noch hinzu, welche er jedoch nur sehen würde, sollte er beim Mainevent früh die Segel streichen. Ein wenig Schweiß stand auf seiner Stirn am Haaransatz, verdeckt von einer Vielzahl an Locken. Bei solchen langen Multitabletournements musste er viel Koffein also hauptsächlich Kaffee zu sich nehmen. Meistens mussten diese Turniere bis spät in die Nacht gespielt werden. Manchmal gesellten sich zu den unvermeidlichen Kopfschmerzen auch Brust- oder Rückenschmerzen dazu. Sein Schreibtischstuhl war alt und schraubenlos.  

Der Schweiß beunruhigte ihn nicht. Er schwitze mittlerweile bei fast jeder halbwegs anstrengenden oder aufregenden Tätigkeit. Er sprach mit einem fremden Menschen. Schweiß. Er sprach mit bekannten Menschen, die er für sich überlegen hielt. Schweiß. Er sprach mit seinen Eltern (immer seltener). Schweiß. Nein, ihn beunruhigte Schweiß nicht mehr. Die Kopfschmerzen beunruhigten ihn. Die waren nicht immer da. Früher waren sie gar nicht da. Noch 14 Spieler im Turnier. Die Tische wurden angeglichen, zwei Tische, an jedem sieben Personen, logisch. Er streckte sich kurz. Vorsichtig müsse er jetzt sein. Er war vor zwei Tagen das letzte Mal aus dem Haus gegangen. Er hatte sich seinen warmen Mantel übergeworfen, der seit dem letzten Weihnachtsmarktbesuch noch Curryflecken am Kragenansatz erahnen ließ. Rötlich schimmerten sie mit dem grau des Mantels vermischt. Er war aus dem Haus gegangen, weil er musste. Seine Druckerpatronen waren ausgelutscht. Sein Bahnticket war kaum zu erkennen, der Ausdruck hatte Lücken, Unregelmäßigkeiten und würde so kaum von einem Bahnangestellten akzeptiert werden. Also musste er raus. In die Stadt. Damals.

Istanbul, 8. Februar

Da sage nochmal einer, ich sei nicht chaotisch — erst in größter Eile zum Flughafen aufbrechen, dabei sämtliche fünf Reiseführer, das Kamera-Ladekabel und Sonnenbrille vergessen, um dann beim Einchecken festzustellen, dass mein Flieger vor zwanzig Stunden abgehoben ist, ungefähr zu dem Zeitpunkt, als ich im Weinlokal Pizzini auf meine Reise angestoßen habe. Anreise Zwei schließlich erfolgreich, Ankunft in der größten und chaotischsten Stadt, jedoch kurz vor Mitternacht, kurz vor Abfahrt der letzten Tram. Dank rudimentärer Türkischkenntnisse und der Hilfe verschiedener Nachtgeister kam ich um eins in meinem Viertel an, einem Labyrinth aus Antikläden, Teehäusern und bewohnten Ruinen — ein Traum! Zufällig befindet sich gleich um die Ecke das “Museum der Unschuld “, von dem ich erst letzte Woche erfahren habe. Weniger schön der Zufall, dass meinem Zimmer gegenüber der Turm der einzigen Moschee weit und breit sich befindet und der Muezzin mich noch zwei Monate lang täglich um fünf Uhr wecken wird. Dafür nette Mitbewohner, ein Originaltürke und ein englischer Englischlehrer, was braucht man mehr.

Görüsmek üzere!

Istanbul, 11. Februar

Ähnlich wie die Venezianer sind auch die Einwohner Istanbuls schlank, denn die Straßen sind schmal und steil. Inzwischen finde ich ohne Karte und Hilfe nach Hause, dennoch bleibt mir mein Wohngebiet Beyoglu ein chaotisches Labyrinth, durch das Tag und Nacht hupende Taxis (Dolmusch) knattern, humpelnde Mütterchen knappen und sich hungrige Katzen auf die Suche nach Fleischresten machen (es wird sich hier gut um streunende Tiere gekümmert). Keiner der einheimischen Fahrer scheint den Führerschein zu besitzen; man fährt hier gegen den Strich durch Einbahnstraßen, feindet sich in einem fort durch Gehupe an und schießt so schnell aus dem Nichts um die Ecke, dass es mich wundert, noch keine Verletzten auf der Straße gesehen zu haben. Bei der Vielzahl an herrenlosen Katzen (kediler) ist es ebenfalls ein Wunder, dass der ‚Katzendöner‘ noch nicht erfunden wurde. Wie die Pizza in Italien schmeckt auch der Kebab in der Türkei viel besser als bei uns in Deutschland. Angesichts der Türkischen Küche bin ich einmal mehr froh, kein Vegetarier geschweige denn Veganer zu sein. Das Gesicht eines türkischen Imbissbesitzers möchte ich sehen, dem man als Deutscher erklärt, keine Soße zu wollen, weil man Veganer sei. Da die Türken gerne Angeln, gibt es außerdem hervorragende Fischgerichte, an jeder Straßenecke kann man Muscheln kaufen. Und sitzt man ein paar Minuten einsam auf einer Parkbank, erscheint sofort ein Mann mit Tee- und Kaffeekanne. Nicht nur um Katzen wird sich gekümmert.

Die zweite Nacht in Istanbul gestaltete sich spannend. Ich begleitete meinen türkischen Mitbewohner zu dessen Bruder, jedoch wurde uns nach wenigen Minuten der Weg abgeschnitten, als ein Haufen Protestierender auf der Flucht vor der Polizei und deren Tränengas-Bomben gröhlend und vermummt über das Pflasterstein rannte. Inzwischen protestiert man nicht mehr nur gegen den Bau eines Einkaufszentrums im Gezi-Park, sondern auch gegen die geplante Internetzensur Erdogans. Um zukünftige Massenproteste zu unterbinden, will Erdogan, der religiös-konservative und seit zwölf Jahren amtierende Premierminister, soziale Netzwerke wie Twitter und facebook ausknipsen. Dass dieses Vorhaben die jungen Türken auf die Palme bringt ist verständlich. Aus der Ferne hörte ich Platzpatronen, aufgeregtes Rufen und Polizeisirenen. Wir verwarfen den Plan, den Bruder meines Mitbewohners zu besuchen, setzten uns auf eine Treppe mit Blick auf den Bosporus und tranken türkisches Dosenbier. Die Nächte sind lau hier, das Wort Nachtruhe scheint nicht zu existieren.

Gestern mein erster Tag am Goethe-Institut. Da in Istanbul fast nur Langschläfer wohnen, beginnt auch mein Tag praktischerweise um 10 Uhr. Anders als erwartet werde ich kaum Deutsch unterrichten (nur bei der Hausaufgabenbetreuung darf ich helfen), sondern vielmehr die Abteilung Bildungskooperation unterstützen. Bereits am Gebäude des Instituts merkt man, dass man es mit einer deutschen Einrichtung zu tun hat – im Gegensatz zu seinen Nachbarhäusern ähnelt das Institut keiner Ruine, sondern einer herrschaftlichen Villa. Es besitzt einen Aufzug, gepflegte – und funktionierende – Sanitäranlagen (in meiner türkischen Wohnung gewährt uns die Dusche nur die beiden Optionen ‚kochend-heiß‘ und ‚eiskalt‘), und in jedem Raum gibt es bunte Plastikhelme, falls es doch einmal zu einem Erdbeben kommen sollte. Da die meisten Mitarbeiter entweder Deutsch sprechen oder eben Deutsche sind, fühle ich mich während der Arbeitszeit ein bisschen wie zu Hause. Nur das Krächzen von Möwen und das Jodeln des Muezzin von draußen erinnert mich noch daran, dass ich in Istanbul bin.

Istanbul, 12. Februar

Gestern Abend versammelte sich vor meinem Fenster eine Art türkischer Geheimbund. Zuerst dachte ich, es sei nun tatsächlich ein altes Mütterchen unter die Räder jener militanten Taxifahrer geraten, als die Traube betagter Männer anwuchs und sich alle aufgeregt zu unterhalten schienen. Während ich mein mit schwarzer Olivenpaste bestrichenes Abendbrot aß, sah ich, wie einige der Männer weiße Plastikstühle aus ihren umliegenden Häusern zusammentrugen und sich in einem Kreis mitten auf die Straße setzten. Was hatte jene Versammlung zu bedeuten? Ein Gipfeltreffen der umliegenden Antiquitätenhändler, die die Preise ihrer feilgebotenen Nutzlosigkeiten (z.B. hat ein Laden eine winzige Hitler-Holzfigur im Schaufenster stehen) beim Tee besprachen? Der Auftakt einer Senioren-Verschwörung gegen die geplante facebook-Zensur? Oder doch nur die Feier einer (sehr verspäteten) rituellen Beschneidung?

Da die Zahl meiner Freunde in der Fremde noch überschaubar ist, streunte ich des Nachts alleine durch Beyoglu, wie eine der hungrigen Katzen. Als Kleinstädter ist man stets überrascht, wie anders die Uhren der Metropolen ticken; Supermärkte, ganz gleich wie klein und abgelegen, scheinen keine Sperrstunde zu haben; auch die Kebab-Spieße von Ali und Mustafa drehen sich nimmermüde wie zu dick geratene Derwische. Der Großteil der hier ansässigen Kiosk- und Gemüsestandbesitzer trägt eine Kombination aus 3-Tagebart und Schnauzer (natürlich sollte man bei anderen Völkern nie generalisieren, gerade als Deutscher nicht). Wenn einmal nichts los ist in ihren Läden, lesen sie gemütlich Zeitung und trinken Schwarztee. In den Antik- und Teppichläden meiner Nachbarschaft ist nie etwas los, ihre Besitzer haben genügend Zeit, ihre Zeitung ausführlich zu studieren. Wenn ich bis zum Ende meines Aufenthalts nicht schon alles Geld für türkisches Essen verbraten habe, werde ich das Leben dieser Antikhändler so richtig aufmischen und vielleicht den ein oder anderen türkischen Nippes (oder eben Hitler) importieren … „Was kostet Hitler?“ heißt auf Türkisch „Hitler ne kadar?“

Bei meiner gestrigen Odyssee durch die Nacht lenkte mich meine nicht existierende Intuition vorbei an dubiosen Wettstudios und Bierschenken, aus denen grässliche türkische Livemusik schallte. Die Regenbogenfahne einer mit verdunkelten Scheiben ausgestatteten Kneipe zog mich schließlich an. Um die Katzenmetapher noch einmal zu bemühen – ich schlich auf leisen Pfoten an dem Schuppen vorbei, schnupperte, und begab mich schließlich in schwules Revier. Mein dortiges Nippen an einem 10 Lira teuren Efes-Bier lässt sich nicht weiter ausschmücken, vielleicht war der Abend einfach zu jung für aufregende Begegnungen. Offensichtlich sehen sich Istanbuls Wirte dazu verpflichtet, jeden Dienstag eine dunkle Ecke ihrer Spelunke mit einem unerhört laut singenden Bardensänger auszustatten. In meinem Fall war es ein übertrieben gestylter Türke, der verblüffende Ähnlichkeit mit Tarkan (‚Kiss Kiss‘) besaß und auch als junge Version von Harald Glööckner durchgehen könnte. Wie üblich für türkische Popmusik strotzt jeder Song vor Theatralik und Herzschmerz. An den besonders emotionalen Stellen seiner Songs ergoss Tarkan sein Herz dermaßen stimmgewaltig, dass die Wirkung des Verstärkers einem Erdbeben gleichkam. Nach dem vierten Song wurde mir die Regenbogenbar zu bunt, ich schleppte mich noch ein wenig durch die touristische Istiklal-Straße, dem Herzen des Taksim-Gebiets, lehnte freundlich die mir angebotenen Drogen ab, und beschloss den Tag in der Hoffnung, bald neue Freunde zu finden, um türkische Pferde zu stehlen.

klau|s|ens, manchmal braucht man selber nichts zu leisten.

gedanklich?

ja, auch kreativ. man schaut nur, was andere machen.

was hast du geschaut?

es ist ein paar tage her, aber so wird es wohl immer noch da zu finden sein.

was?

das schild: dieser große hinweis an einem gasthaus oder lokal am bonner markt.

ein hinweis auf was?

ein hinweis auf “was nicht”. man weist auf etwas hin, was es nicht gibt, und genauso hofft man, attraktiv zu sein.

was könnte das sein? kein gestank? kein lärm? keine produkte aus massentierhaltung und damit tierquälerei?

es ist noch simpler: “KEIN KARNEVAL”!

oho: karneval wird also doch als belästigung erfunden!

wenn du einfach nur mittags etwas essen willst, dann mag es ganz angenehm sein, dieses weder unter der beschallung von karnevalsmusik zu tun, und auch nicht im beisein von menschen, die da eventuell schunkeln und laut sind oder gar mitsingen.

mittags?

ja, auch mittags. – also: morgen wird es ja ganz bestimmt so sein. da ist ja weiberfastnacht.

und dann machen die “KEIN KARNEVAL”. und das soll gehen?

ich weiß es ja nicht. aber sie werden sich all das gut überlegt haben.

dann müsste man ja auch dienstags abends oder mittwochs abends oder samstags nachmittags oder wann noch schreiben: KEIN FUSSBALL.

auch das wäre für manche ein argument, dieses lokal zu betreten. und für andere, dieses lokal nicht zu betreten.

so vielfältig ist der mensch. so vielfältig sind seine bedürfnisse.

es geht immer um JA oder NEIN, oder um EIN oder KEIN.

so vielfältig ist der mensch!

zwei optionen sind bei dir schon vielfältig? möchtest du dann nicht lieber in ein 2-optionen-land ausreisen?

Michael Mattar (FDP):

Dieter Reiter (SPD):

Sabine Nallinger (Grüne):

Brigitte Wolf (Die Linke):

Josef Schmid (CSU):

Ich habe eine Leibspeise. Ein Lieblingsessen, das ich über die Jahre perfektioniert habe: Auberginenlasagne. Ein geschichteter Leckerbissen.
In Ermangelung eines Freundes, einer Mitbewohnerin oder häufiger Gäste an meiner Tafel habe ich in den letzten drei Jahren also meist für mich alleine gekocht, anfangs noch in der großen Auflaufform. Doch um mich selber auszutricksen und so weniger zu essen, wurde eine Single-Auflaufform angeschafft. Lange habe ich herumprobiert, was die perfekte Füllmenge ist, damit nichts beim Backen aus der Form schwappt, die Auberginen aber gleichzeitig von einer ausreichend großen Menge an Hackfleischsoße bedeckt werden.
70 Gramm gemischtes Hackfleisch. Nicht 80, nicht 60. 70 - der perfekte Kompromiss.
Und da ich mir mein Lieblingsessen gelegentlich zwei bis viermal die Woche gönne, bin ich häufiger Besucher bei den Metzgereifachverkäuferinnen im Supermarkt meines Vertrauens. „Ich hätte gerne 70 Gramm gemischtes Hackfleisch.“ „Wieviel?“ „70.“ Ich meine den Unglauben in ihrer Stimme zu hören, den Spott und das Mitleid. Denn was bedeutet es, 70 Gramm gemischtes Hackfleisch zu kaufen? Man ist alleine, hat niemanden, der für einen den Knoblauch hackt, der einem beim Kochen über die Schulter schaut und danach hilft, das Geschirr abzuspülen. Die logische Konsequenz daraus ist, dass man abends auch alleine ins Bett geht, ohne die Körperwärme eines anderen Menschen und morgens alleine aufsteht, nur eine Tasse Kaffee macht, seine Zeitung nicht teilen muss (darf?) und sich nur mit sich selbst unter die Dusche stellt. Und dass man nachmittags alleine in den Supermarkt geht, mit niemandem, der einem hilft, die Einkäufe zu tragen und gänzlich verwaist an der Fleischtheke steht. Der Kreis schließt sich.

Als Single ist man ja heutzutage keineswegs allein, stellt es doch eher ein Massenphänomen bindungsunwilliger Halberwachsener dar. Doch als „vereinsamter“ Mensch begegnen einem zu häufig Situationen, in denen man sich seiner Mannlosigkeit mehr als bewusst wird. Die Pärchen im Freundeskreis häufen sich, die Zukunftspläne (Heiraten, Kinder) werden konkreter und aus zwei Individuen wird ein Wir. Da wird man in Ermangelung eines Partners beim traditionellen Spieleabend schon mal mit dem alleinstehenden Arbeitskollegen zwangsgepaart oder von Freundinnen an den nächstbesten Kumpel verschachert. „Der wär doch was für dich“, hört man oft. Dass der der-wär-doch-was-für-mich-Mann einen Kopf kleiner ist als man selber oder nicht im Mindesten interessant zu sein scheint, ist hier eher zweitrangig. Denn der traurige Single muss ja schnellstmöglich unter die Haube gebracht werden. Die Welt ist nicht ausgelegt auf alleinstehende Menschen. Gesellschaftsspiele, die man nur mit einer geraden Anzahl an Leuten spielen kann, der Weißkohlkopf, für den man alleine bestimmt zwei Wochen brauchen würde, um ihn aufzuessen oder das Riesenrad, in das man sich nur unter besonderer Peinlichkeit ohne Anhang setzen würde. Dass man alleine auch ganz zufrieden sein kann, ist für manche ein Mysterium. Nur als Paar ist man ein geschlossener Kreis, vervollständigt sich gegenseitig.

Und dennoch bin ich ein ganzer Kreis. Ich habe das meiste, was ich zum Glücklichsein sein brauche, bereits. Ich bin gesund, habe ein Dach über dem Kopf, habe einen bezaubernden Freundeskreis, einen Nebenjob, der mir gefällt, ein Studium, das mir meistens Spaß macht und mich selbst. Ein quasi ausgefülltes Leben. Natürlich fehlt der Mann. Aber solange kein anständiges Exemplar in Sicht ist, komme ich auch ohne durchaus gut zurecht.

Einmal wurde ich von der Metzgereifachverkäuferin gefragt, ob ich diese kleine Menge Hackfleisch eigentlich ständig für meine Katze kaufe. Dadurch sind mir zwei Dinge klar geworden: Erstens, auch die Fleischtheke im Supermarkt sieht mich ohne Mann und Aubergingenlasagnen-Mitverschwörer als unvollständigen und wahrscheinlich schlechten Kunden. Zweitens, ich sollte öfter mal etwas anderes kochen oder mir zumindest ein anderes Geschäft für meine Besorgungen suchen. Denn nein, ich habe weder eine Katze noch einen Freund. Die Singleportion wird somit zur modernen Form des Rentnertellers.
Aber ich habe Abhilfe geschaffen. Um den genervt-mitleidigen Blicken der beschürzten Damen zu entgehen, habe ich mir 200 Gramm fertig abgepacktes Hackfleisch gekauft und es daheim in Portionstütchen a la 70 Gramm eingefroren. So bleibt mir zumindest diese Blamage eine Zeit lang erspart. Und wer weiß, vielleicht findet sich ja bald dieses seltene Exemplar Mann, was natürlich auch ich mir wünsche. Dann stehen wir gemeinsam an der Wursttheke und ich verlange mit lauter Stimme 140 Gramm gemischtes Hackfleisch.

Die libanesische Skifahrerin Jackie Charmoun wird in ihrer Heimat wegen Nacktfotos kritisiert. Im Netz solidarisieren sich hunderte Menschen mit der 22-Jährigen – und ziehen sich vor der Kamera aus. Von Katharina Pfannkuch

Drei Jahre ist es her, dass die Skislalom-Läuferin Jackie Charmoun vor der Kamera ihres Kollegen Hubertus von Hohenlohe stand, der auch als Fotograf aktiv ist. Gemeinsam mit anderen Skiläuferinnen posierte die Libanesin Charmoun vor einer verschneiten Bergkulisse für einen Kalender. Der wenige Stoff an den Körpern der Athletinnen lässt viel erahnen, tatsächlich nackt ist Charmoun jedoch nicht auf den Bildern zu sehen. Am Rande des Foto-Shootings entstanden jedoch auch andere Fotos und Video-Aufnahmen, als eine Art Making-Of. Es sind Bilder, die nie für die Öffentlichkeit  bestimmt waren und auf denen all das zu sehen ist, was vor allem in einer konservativen Gesellschaft wie der libanesischen üblicherweise nicht gezeigt wird. Genau diese Bilder tauchten nun aber in libanesischen Medien auf und sorgten in Charmouns Heimat für einen handfesten Skandal. Kurz, bevor Charmoun bei den Olympischen Spielen in Sotschi im Slalom antrat, musste sie sich gegen heftige Kritik und persönliche Angriffe wehren. Gesellschaft und Politik im Zedernstaat diskutieren den Fall der schönen Skiläuferin, das libanesische Olympische Komitee und der Minister für Sport und Jugend Faisal Karameh kündigten sogar eine Untersuchung an.

Für einige Libanesen stellen die empörten Reaktionen auf die Bilder von Charmoun den wahren Skandal dar. Cynthia-Maria Aramouni ist eine von ihnen. „Die wahren Probleme dieses Landes werden ignoriert, aber aus den Bildern von Jackie Charmoun wird ein Skandal gemacht. Die Regierung befasst sich damit, anstatt sich um ernsthafte Probleme zu kümmern, wie etwa den Fall von Manal al-Assi“. Die Libanesin al-Assi ist eines der zahlreichen Opfer häuslicher Gewalt gegen Frauen im Libanon, im Februar hatte ihr Ehemann sie zu Tode geprügelt. Während häusliche Gewalt nur selten einen öffentlichen Aufschrei in der libanesischen Gesellschaft nach sich zieht, stürzten sich die Medien auf den Fall von Jackie Charmoun und deren freizügige Fotos. Aramouni reagierte kurzerhand und startete gemeinsam mit den Fotografen Tarek Moukaddem, Carl Halal und Mohamed Abdouni eine virtuelle Kampagne: Unter dem Hashtag #StripForJackie und auf der Facebook-Seite „I am not naked“ rufen sie ihre Landsleute und Unterstützer aus aller Welt auf, ein Zeichen gegen Doppelmoral zu setzen und gleichzeitig Solidarität mit Jackie Charmoun zu zeigen – und zwar nackt. Zumindest auf den ersten Blick.

"I Am Not Naked"/Facebook

An Kritik mangelt es nicht, erzählen die Organisatoren um Aramouni: „Wir wissen, dass nicht jeder unsere Werte teilt. Wir wünschen uns nur, dass auch die, deren Meinung von unserer abweicht, uns respektieren. So, wie wir andere Meinungen respektieren“. Viel eher überrascht die Köpfe hinter „I am not naked“ das große Engagement ihrer Unterstützer. Denn Online-Kampagnen in sozialen Netzwerken sind im Libanon nichts Neues. Erst vor Kurzem luden tausende Nutzer Selbstporträts unter dem Motto „I am not a martyr“ (https://www.facebook.com/notamartyr) hoch, um gegen Gewalt im Libanon zu protestieren; die Kampagne „The Uprising of Women in the Arab World“ (https://www.facebook.com/intifadat.almar2a) mobilisiert schon seit drei Jahren tausende Unterstützer. Zu den Gründerinnen des virtuellen Frauen-Aufstandes gehören auch zwei Libanesinnen. Anders als bei diesen Initiativen beschränken sich die Unterstützer der #StripForJackie-Kampagne nicht auf das Hochladen von Selbstporträts: Rund hundert Menschen kamen in das Beiruter Fotostudio von Tarek Moukaddem, weltweit luden die Organisatoren zu Fotosessions. In New York wurde ebenso zur Kamera gegriffen wie in London, Paris und Sao Paolo (https://www.facebook.com/iamnotnaked/events). "Überall stellten Unterstützer ihre Wohnungen für die Aufnahmen zur Verfügung", erzählt das Team.

Kritische Stimmen bezweifeln, dass die Kampagne tatsächlich den Blick auf Probleme in der libanesischen Gesellschaft lenkt, die jenseits der Debatte darüber liegen, wie viel Freizügigkeit sich eine Spitzensportlerin erlauben darf. Von Exhibitionismus und Narzismus ist die Rede, und von dem Trend, bei jeder Online-Kampagne mitmachen zu wollen. Doch eines ist den Köpfen hinter "I am not naked" bereits gelungen: Sie haben eine Diskussion angestoßen, die sich nicht nur auf den virtuellen Raum beschränkt.

Während die Diskussionen über die Kampagne noch auf Hochtouren laufen, denken Cynthia-Maria Aramouni und ihr Team schon über neue Ideen für Online-Aktionen nach. In der Zwischenzeit trat Jackie Charmoun, an deren drei Jahre alten Fotos der Skandal entbrannte, in Sotschi zum Slalomrennen an. Am 21. Februar fand das Rennen statt, Charmoun belegte den 47. Platz.