Wikipedia spricht vom bis zu drittbesten Techno-Club Deutschlands. Als ich das erste Mal hier war, waren mir sogar die Mädels völlig egal. Die Musik war viel besser. Da kamen Brüste einfach nicht ran.
Jetzt stehe ich wieder hier. Direkt vorm Harry Klein. Neben mir die Litfaßsäule und ein paar andere wartende Personen. Ich schaue nach drüben über den Bürgersteig zum Eingang. Einige laufen vorbei und sagen zu ihren Freunden: „Ach guck mal, hier ist das Harry Klein.“ Wahrscheinlich vergehen 10 Minuten. Dann fasse ich meinen Mut zusammen und gehe rein. Den Tunnel entlang bis zum Eingang. Zwei Türsteher warten dort auf mich.
Der linke will wissen: „Bist du alleine?“
„Jep.“, sage ich.
„Warst du schon mal hier?“, fragt der rechte.
Ich sage: „Ja, heute das dritte Mal in den letzten 4 Tagen.“
Er grinst: „Viel Spaß.“
Das vierte Mal innerhalb dieser Woche soll bald folgen. Drinnen ist noch nicht viel los. Es ist gerade mal 12. Aber so langsam wird das. Wodka-Energy macht die Gelenke schön geschmeidig zum Tanzen. Das ein oder andere Mädel muss ich erstmal dazu animieren sich mal locker zu machen, weil sie so aussieht als hätte sie Wurzeln auf der Tanzfläche geschlagen.
Überall bekommt man kleine Schubser wenn es voll wird. Links, rechts, vorne, hinten. Manchmal sind auch ganz schöne Grobmotoriker auf der Fläche. Die nächsten denken dann die Tanzfläche wäre ein Durchgangszimmer. Sie kämpfen sich bis nach vorne durch, um dann zu merken dass sie doch wieder raus wollen.
Hin und wieder werden aus den kleinen Schubsern längere Berührungen. Ab und zu treffen sich Finger wie durch Zufall und bleiben aneinander hängen. Und vereinzelt lassen sich zwei Hände dann gar nicht mehr los. Oder aber man macht es wie die kleine blonde Ina: Durchquert zielstrebig den Raum und zieht die Aufmerksamt aller männlichen Besucher auf sich, um mir dann ihre Eiswürfel ins T-Shirt zu stecken.
Meine Sachen riechen nach Rauch, Alkohol und fremden Deo's. Nach guter Party eben.
Auf wiedersehen, soziale Phobie!