Wir nennen ihn den Babymann. Der Babymann ist sanft und voller Liebe. Er misst gut und gern zwei Meter. Er ist bärtig und hat starke Arme. Der Babymann sagt: „Das Auto geht jetzt schlafen.“ Sorgsam stellt er das Bobbycar in den Fahrradraum und nimmt Lucy auf den Arm. Er bedenkt seine Tochter mit einem Kuss und fährt ihr durch das seidige Haar. Beide schwelgen. Refugium der Babyliebe.
Lucys Mutter ist schön. Der Babymann liebt sie sehr. Mit sanfter, makelloser Babyliebe. Und manchmal wird der Babymann von ihr geliebt. Doch das wird seltener. Der Babymann gibt keine Widerworte, der Babymann ist sanft. Der Babymann wird niemals böse. Seine starken Hände kraulen, hätscheln, tätscheln und streicheln. Doch packen sie nicht zu. Oft versucht sie, ihn zu kränken. Versucht sie, ihn zu schmähen. Doch der Babymann schenkt Babyliebe, sanft und arglos, ergeben und treu.
Der Babymann steht da und winkt. Zweimal die Woche schenkt er noch Babyliebe. „Papa hat dich lieb! Bis bald, Lucylucylucylein, Lucylucyluciklein!“ Lucys Mutter überkommt ein Schauder. Sie zwingt sich ein Lächeln ab, streift dem Babymann flüchtig mit der Hand über den Arm, nimmt ihre Tochter bei der Hand und geht.
Der Babymann steht da und winkt.