klau|s|ens, müsstest du dich da nicht raushalten? weltfrauentag?

es überkam mich gestern nur eine idee.

welche?

die zeichnung.

die da unten?

ja.

was sagt die?

das ist es doch, was mich überkam: der pranger einerseits und die zur schau gestellten brüste als akt des protestes andererseits, der sich zugleich aber dennoch des sexismus in der welt bedient, evtl. diesen auch fördert. zwiespältig sind die dinge diese welt.

so also siehst du dinge, wie du sie da zeichnest?

nicht ich, sondern meine intuition.

gilt intuition nicht als weiblich?

männer haben die nicht?

ich weiß es nicht, aber eher weniger als mehr.

wen soll es stören? dieses weniger? hauptsache etwas an intuition.

werden die frauen und die femen-bewegung sich von deiner zeichnung geehrt oder missachtet fühlen?

ich muss als künstler auch die dinge zur sprache bringen, die aus meinem unterbewusstsein hervorströmen. da darf ich nicht zu viel an selbstzensur anbringen.

sind es die brüste? ist es der pranger? ist es die bestrafung? ist es der widerstand? ist es das-zur-schau-stellen? – was macht die femen-bewegung letztendlich aus?

Es ist Anfang März, der vergangene Herbst ist fast nahtlos in den kommenden Frühling übergegangen. Die Sonne scheint, hat ihre Kraft kaum verloren und schon fast wieder zurück gewonnen, unsere Jacken hängen achtlos über der Rückenlehne der Bank.

Wir sitzen nebeneinander, zwischen uns Schlüsselbund, Zigaretten und dampfende Kaffeetassen. Das ist unser Ding, gemeinsam Zigaretten rauchen. Wenn wir zusammen sind, dann werden es davon immer viele. Seine Füße sind wie meistens nackt, die obligatorischen Badelatschen liegen neben der Bank. Wie oft es mich schon beim Anblick seiner Füße gefroren hat. Lange haben wir uns nicht mehr gesehen, es war keine Zeit da. Wir lassen uns die Sonne ins Gesicht scheinen und sprechen über seine neue Arbeit, die Kollegen, Kunden und die neue Wohnung, die er endlich im Juni beziehen darf. Wir freuen uns, dass wir uns endlich einmal wieder sehen. Freuen uns, dass uns die Sonne wärmt. Es ist fast friedlich, wie wir da so sitzen. Ein paar Meter weiter spielt eine junge Frau mit ihren Kindern, quer über den Rasen sehen wir zwei kleine Jungen auf ihren Dreirädern. Und der kuriose Typ, der unermüdlich den kleinen Gehweg vor dem Haus auf und ab läuft, bringt uns zum schmunzeln.

Schon bald bekommt unsere kleine Raucherrunde ein wenig Gesellschaft. Ein Spitzbub vor dem Herrn, immer einen dummen Spruch auf den Lippen und wahnsinnig selbstironisch. Als er anfängt bairisch zu sprechen, brechen wir in schallendes Gelächter aus, so urkomisch klingt das.

Das Lachen erstirbt und das Echo klingt metallisch und schmeckt bitter auf der Zunge, als der Barfüßige und der Lustige von Griechenland erzählen. 2,5 und 1,5 Jahren waren sie dort. Ohne Papiere, mit der ständigen Angst vor einem Aufgriff durch die Polizei. Sie haben auf der Straße gelebt, als Erntehelfer für einen Hungerlohn zwölf Stunden am Tag geschuftet. Der Lustige kam unter einem LKW versteckt über Italien und Frankreich nach München. Mein barfüßiger Freund schlug sich zu Fuß über Italien, Serbien, Ungarn und Österreich hierher durch. Seit vier Jahren leben sie hier. Seit vier Jahren kämpfen sie für ein würdiges, für ein selbstbestimmtes, für ein besseres Leben. Sie sprechen beide perfekt Deutsch, haben einen Schulabschluss in der Tasche und hängen doch noch immer in ihren kargen Doppelzimmern der Unterkunft fest. Letztes Jahr im Sommer dann die Entscheidung: § 25 (3) AufenthG. - Ein Aufenthaltstitel. Und nun? Endlich am Ziel?

Szenenwechsel.

Ich sitze in einer Einrichtung der stationären Jugendhilfe. Der sanfte Riese, der noch kaum ein Wort Deutsch spricht, hat ein Vorstellungsgespräch in einer Wohngruppe. Die Atmosphäre ist angespannt und unterkühlt. Ich merke, dass er sich nicht wohl fühlt. Ich tue es auch nicht. Es ist nicht der richtige Ort für ihn. Die Dolmetscherin übersetzt: „Ich war früher ganz anders, fröhlich. Jetzt bin ich gebrochen.“

Nach dem Gespräch sitzen wir in der U-Bahn. Die Dolmetscherin ist weg. Wir versuchen uns mit Händen und Füßen zu unterhalten. Letztendlich hilft uns die App auf dem Smartphone, uns zu verständigen. Ich lasse das Handy meine Botschaft übersetzen und hoffe, dass sie bei ihm ankommt: „Du wirst ein gutes Leben haben. Das Leben hier wird besser.“ Ich reiche ihm das Handy, er liest die arabischen Schriftzeichen, die die App ausgespuckt hat. Schaut mich an und nickt. Er versteht.

Kurz bevor wir uns am Hauptbahnhof trennen, tippt er in sein Handy. Ich lese: „Du bist ein guter Mensch.“

Sie mussten auf der Flucht erwachsen werden. Haben alles zurück gelassen, ihre Heimat, ihre Freunde, ihre Familien. Familie, oder das was davon übrig blieb. In ihren Herzen und ihren Köpfen tragen sie die Bilder ihrer toten Väter, ihrer ermordeten Mütter, ihrer verschollenen Geschwister. Wegen den Bildern in ihren Köpfen können sie nachts kaum schlafen, sie sind dünn geworden, sie können sich nicht lange konzentrieren, haben chronische Bauch- und Kopfschmerzen.Und trotzdem kämpfen sie jeden Tag aufs Neue um ein Zuhause, um ein wenig Glück.Die Wahrheit ist: Es wird niemals ein Zuhause geben. In ihren Heimatländern gibt es kein Zuhause mehr. Dort gibt es niemanden mehr, der für sie ein Zuhause sein kann. Und hier in Deutschland? Hier in Deutschland werden sie immer „ein scheiß Asyl“ [sic!] bleiben. Sie werden nie zur Ruhe kommen dürfen.

Lange hab ich überlegt, wie ich diesen Text beende. Doch letztendlich hat diese Geschichte kein Ende. Es ist das, was hier jeden Tag passiert. Jeden Tag brechen Menschen auf und verlassen ihre Heimat. Jeden Tag kommen Menschen in Deutschland an, im Gepäck nichts weiter als ein wenig Hoffnung auf ein besseres Leben und ein wenig Glück.

Es ist nicht viel was bleibt. Manchmal nur eine Zigarette und eine Tasse Kaffee in der Sonne.

Man kann den Frühling erahnen. Die ersten Krokusse und Schneeglöckchen kämpfen ihren Weg durchs Erdreich, man trägt schon wieder Sonnenbrille, es gibt schon Ostereier im kleinen Supermarkt um die Ecke und die dicksten bunt gestreiften Wollsocken bleiben schon im Schrank.
Man kann den Frühling riechen, wenn es regnet, jedenfalls bilde ich mir das ein. Es gibt diesen einen Tag im Jahr an dem es regnet, man draußen steht und irgendetwas ist anders. Die Luft, der Regen, die Umwelt. Man duckt sich nicht mehr weg vor den Tropfen, sondern genießt sie, heißt sie für ein paar Sekunden, Minuten willkommen, weil man weiß: " Es ist vorbei. Endgültig."

Wir beiden stehen auf der Brücke, die ein Teil der Stadtteiches überquert. Du siehst nach oben, kneifst die Augen zusammen, obwohl dich die Gläser deiner Brille vor den Tropfen schützen müssten. Deine Haare sind wieder viel zu lang, sie locken sich ein wenig. Du hast dich rasiert, dein Hand muss dabei wieder gezittert haben, einige winzige Bluttropfen sind noch an deinem Hals erkennbar. In der rechten Hand hälst du deinen Kaffee, ich habe mir ein Astra gegönnt. Du hast mich schon wieder eingeladen. Die ersten Tropfen fallen. Du starrst weiter in den Himmel.

"Du siehst blöd aus."
" Ich mag dich auch, HQ."
"Nein, ehrlich. Stell dir mal vor, man sieht uns. Ein älterer Penner mit einem Kaffee in der Hand und eine komische Tussi, die um 15.30h schon ein Bier wegzischt. Und starre den Himmel an."

Er senkt den Kopf, rückt seine schwarze Hornbrille zurecht und lacht.
Ich rülpse.

"Du bist widerlich, HQ. So richtig widerlich."
"Mir egal."

Um dem Schauer zu entkommen, sitzen wir auf einer graffitiverschmierten Bank unter einer alten Weide. Wir reden nicht darüber. Nicht über die 2 Monate in denen wir nichts von einander gehört haben. In diesen 61 Tagen in denen wir keine Mail, keine SMS, keinen Anruf voneinander hatten. Natürlich habe ich oft an dich gedacht. Am Anfang noch mehr als in den letzten Wochen. Du warst immer da, manchmal dachte ich, dass ich dir unbedingt davon erzählen müsse und wollte schon zum Hörer greifen als mein Löwe namens Stolz sich wütend in mir wehrte. Du hast es nicht verdient. Du hast dein Leben. Mit ihr. Und du würdest sie nur mit mir betrügen, obwohl der größte physische Kontakt zwischen uns nur diese eine Umarmung war. Das war der letzte Satz, der mir von dir im Gedächtnis blieb.

Der Schauer dauert an, du erzählst mir, dass du am Donnerstag im Kino warst. Alleine. Du berichtest mir von einem Konzert in 2 Wochen, welches du besuchen wirst. Alleine. Heute gehst du ins Theater und nimmst die Ehefrau deines besten Freundes mit, obwohl sie sich nicht so für das Stück interessiert. Die Karten war ja schon gekauft. An dieser Stelle hätte ich brüllen sollen:“Warum erzählst du mir das? Du hast mir versprochen, dass wir dort hingehen. Wir BEIDE!" Ich hole tief Luft als du meinen Arm packst:

"Es tut mir leid HQ: Es ist sehr, sehr schade, dass es anders gelaufen ist. Ich vermisse dich."

„Alter“, sage ich in meiner besten „Der letzte Lude“-Imitation, „ich würde nicht mal auf dich pissen, wenn du brennst.“

Du lässt meinen rechten Oberarm los und wir sitzen kurz schweigend auf der Bank. Dein Handy klingelt, du nimmst es aus der rechten Jackentasche und drückst den Teilnehmer weg. Du hast jedem Teilnehmer einen Klingelton zugeordnet. Du hast nicht viele Personen in deiner Anrufliste. Wie erklärst du ihr eigentlich dein Wegdrücken?

Der Regen wird stärker und wir stehen auf und gehen schweigend den Weg zurück. Du machst schon wieder viel zu lange Schritte und ich keuche leicht, weil mir die Erkältung noch in den Knochen steckt. Graue, dunkle Wolken ziehen jetzt von der Bucht aus auf und der Wind hat sich verstärkt. Kurz an der Ecke bleiben wir noch stehen.

„Ich mische mich nicht mehr ein. Ich habe mir vor 2 Wochen den Munde fusselig geredet und sage nichts mehr dazu.“

„Ich weiß HQ. Ich weiß. Danke für den Kaffee und das Gespräch.“

Dann drehst du dich weg und gehst mit langen Schritten zu deinem Hauseingang. Es sieht ein bisschen aus als wolltest du fliehen.

Ein Tropfen klatscht genau auf meine Nase. Er ist kalt. Ich habe mich geirrt. Der Frühling ist noch sehr weit entfernt.

-

Es sind diese wirren Nächte,
aus denen du aufwachst
und als du die Rollläden hochziehst,
ein Grauschleier dich begrüßt, so
dass du dich fragst: Träume ich noch
oder bin ich bereits wach?
Da ist keiner zu sehen.
Bin ich jetzt doch der letzte Mensch
auf dieser Welt?
Es ist nicht so, dass ich nicht allein
sein kann.
Ich bin es sogar oft
recht gern.
Einen allzu unvorsichtigen älteren Jungen,
der sich in der Kinderkrippe über mich beugte,
so hat man es mir gesagt,
erwischte ich an der Nase,
fest verbissen.
Aber vielleicht war ich auch da schon
nur ein sehr anhängliches Kind.
Und jetzt? Ist es dieses fahle Licht,
dass sich verhalten durch die Nebel frisst,
das dich zurückwirft und
wiederkehrt, wovon trennen
du dich wolltest schon vor Jahren.
Weil doch das Erinnern für dich
nicht mehr als ein zähflüssiges Vergessen
war.
Und ist.
Also flugs all über Bord geworfen
diesen nutzlosen Tand!
Was kümmert mich mein Geschwätz
vom vorletzten Tag?
Oder das von heute Morgen?
Doch diese Rechnung geht nie auf.
Und du siehst dich wieder
aus dem Fenster starren
des alten Zeichenraums,
beobachtest ebenso fasziniert,
das kleine blondhaarige Mädchen,
wie es etwas anderes
als Kunststunden schwänzt,
und merkst, wie dir das Leben
darüber noch einmal schal wird.
Zerrinnt.
Und du hörst dich, der kaum redet,
wieder mit den Worten ringen
zu formulieren, was dich umtreibt,
darüber, dass wir endlich sind,
und wofür noch Leben?
Und wie enttäuscht du dann bist!
Als dein Banknachbar davon so
gar nicht beunruhigt ist.
Und du noch nicht wissen kannst,
das Leben macht hier nur
einen schlechten Witz, das heißt,
Ironie ist ihm fern,
dies hineinzulegen,
wäre nur einen Sinn zu sehen,
wo keiner ist.
Aber es ist nicht das kleine
feingelockte blonde Mädchen,
das der Tod zuerst trifft,
es wird der sein, der
da neben dir sitzt.
Und der das furchtbar altkluge Kind,
das du da bist, nicht verstehen kann.

Ich erinnere mich nicht eben oft.
Aber ab und an bin ich gern
in Gegenwart dieser meiner Toten.


2014/03/07

Bei einem Einkauf im Biomarkt sieht man Produkte wie Hafermilch, Sojadrinks, Tofu, Reismilch und vegetarische Wurst. Vegan muss es sein! Zumindest bitte vegetarisch! Mit Sicherheit in den Großstädten längst nicht mehr nur ein Trend, denn dort sprießen an allen Ecken vegetarische und vegane Restaurants und Bioläden, damit ich auch zu Hause meinen veganen Lebensstil verfolgen kann. Bei dieser rasant steigenden Zahl an Veganern und der Vielzahl an neuen Produkten, die mir dieses vegane und somit, wie einem stets vermittelt wird, einzig ethisch korrekte Leben ermöglichen, komme ich allerdings nicht umhin mich zu fragen, was an unserem bisherigen Essverhalten grundlegend falsch war.

Seit dem Anbeginn der Menschheit ist der Verzehr von Fleisch und tierischen Produkten Gang und Gäbe. Was ist also in der Gesellschaft passiert, dass heutzutage sogar Milchprodukte und Eier in ein schlechtes Bild gerückt werden? Es scheint fast, als ob ein stiller Krieg der Vegetarier und Veganer gegen die, noch Tierprodukte verzehrenden, restlichen Menschen herrsche. Beide, Veganer und Vegetarier, reagieren nicht nur oft sehr intolerant gegenüber Menschen, die tatsächlich noch mit Genuss Fleisch und tierische Produkte essen, sondern erscheinen obendrein noch sehr borniert zu sein. Ich möchte die Massentierhaltung sowie auch die Akkordschlachtungen keinesfalls beschönigen oder bestreiten! Ganz im Gegenteil, denn ich bin der Meinung, dass eben dieses brutale und absolut unmoralische System der Lebensmittelindustrie Verursacher des nicht ganz unproblematischen Veganismus ist.

So sehe ich, vielmehr den Bedarf, eine artgerechte Tierhaltung und Schlachtung zu fördern indem ein Bewusstsein für den korrekten Konsum der Lebensmittel geschaffen wird. Dazu bedarf es zuallererst wieder einem angemessenen Preis der Fleischprodukte. Denn wenn man in den Discount Supermärkten Fleisch für ein paar Cent kaufen kann, gerät der wahre Wert sehr schnell in Vergessenheit. Eine radikale Flucht hinzu den „neuen“ veganen Produkten, mag wohl aber auch nicht die Lösung aller herrschenden Probleme der Welt zu sein. Beispielsweise kann ich auf der Homepage von Peta erfahren, der Welthunger sei durch Veganismus zu bekämpfen. Selbstverständlich kann ich hierfür auch spenden, um den Veganismus zu fördern und somit „aktiv“ dem Welthunger entgegenzuwirken. Ziemlich naiv für meinen Geschmack! Denn vielmehr der Kapitalismus und die derzeit herrschenden Abhängigkeitsverhältnisse fördern den Welthunger und keine Organisation kann dies mithilfe von Spenden ändern. Dabei möchte ich absolut nicht leugnen, dass die Fleischindustrie auf einer kapitalistischen Industrie basiert und somit teilweise mitverantwortlich ist. Jedoch herrscht beispielsweise momentan eine anhaltende Dürreperiode in Westafrika, die eine Hungerskatastrophe hervorruft. Wäre es dann nicht sinnvoller, die Regionen mit Bewässerungstechniken zu unterstützen, anstatt Veganismus zu fördern? Es gilt also vielmehr, ein Bewusstsein für den korrekten Umgang mit tierischen Produkten zu schärfen und die Lebensmittelindustrie in ihre Schranken zu weisen.

Ein konkretes Problem das ich beim Veganismus sehe, und das vielen rigorosen Verfechtern nicht bewusst zu sein scheint, ist, dass das lebenswichtige Vitamin B12, auch Cobalamin genannt, ausschließlich in tierischen Produkten vorhanden ist. Wir benötigen es für die Energiegewinnung aus der Nahrung, für die Zellteilung und für das Nervensystem. Ein permanenter Cobalamin Mangel, führt zu Nervenkrankheiten, psychischen Erkrankungen, Depressionen oder chronischer Müdigkeit. Werden Kinder vegan ernährt, kann dies sogar irreversible Schäden hervorrufen! Wohin gegen ein ausgewogener Vitamin B12 Haushalt ein Garant für Lebensfreude, Optimismus und positive Reaktion auf Stress ist, nur um ein paar Punkte zu nennen, denn die Liste ist weitaus länger. Dies drängt die Frage auf, ob es nicht engstirnig sei, einen Vitamin B12 Mangel in Kauf zu nehmen oder aber gar lieber Nahrungsergänzungsmittel einzunehmen, und dabei die Pharmaindustrie und wiederrum Tierversuche zu unterstützen. Ist also der Veganismus die Lösung für die Probleme der Welt, wie er so schön angepriesen wird? Das wäre nur kurzsichtig dies zu glauben!

Pickel. Pickel in allen Größen und Farben, mal bis zum Bersten mit Eiter gefüllt, mal ganz jungfräulich daherkommend;  ich kann das beobachten, denn ich habe Zeit: Zeit, die ich in diversen Warteschlangen verbringe in einem der Supermärkte in der Innenstadt Münchens.

 Die Pickeljungs aus dem Supermarkt. Das soll gar nicht despektierlich klingen, schließlich war ich auch mal ein pickliger Schlacks von 15 Jahren und habe mir mein Taschengeld zeitweilig in einem Supermarkt verdient. Nur: Ich ging trotzdem noch zur Schule! Heute beschleicht mich der Verdacht, dass die Nachfolger JEDEN Tag zumindest körperlich anwesend sind. Und es werden immer mehr!

 Denn die Pickel verteilen sich im ganzen Supermarkt: Ein Hosianna für die Fleischtheke, an welcher der vielleicht 16-Jährige Kevin beschlossen hat, die Kundschaft nach einer Zigarettenlänge wahrzunehmen. Er „bedient“ die hungrigen Mäuler mit einer Herzlichkeit, man könnte das Eis von der Thekenscheibe kratzen. Das Gesicht sagt: „Mir ist soooo langweilig….“- und man möchte antworten: „Mir auch!!!“ Denn mit einer quälerischen Langsamkeit schälen seine ungelenken Hände den Schinken aus dem Vitrine, statt hauchdünnen Scheiben werden dicke Bretter hiervon geschnitten, dilettantisch die Verpackung - Origami ist definitiv nicht Kevins Hobby -, schließlich ein gelangweilter Abschied… Ich möchte ihm einfach nur den Schinkenknollen ins dröge Gesicht schmeißen!

 Und das obwohl es für Kevin eigentlich keinen Grund zur Langeweile gibt, schließlich gibt es genügend Kollegen im gleichen Alter, mit den man rumalbern kann:

 „Der Flaschenautomat ist voll“ hallt es über die Sprechanlage und mit der Agilität eines 100jährigen setzt sich Abdullah in Bewegung, gleiche Altersklasse wie Kevin, Augen ebenfalls auf Halbmast. Das angestrengte Quietschen der Containerreifen entspricht phonetisch dem Grummeln, welches Abdullah in seinen Flaum brabbelt :“schdrwx“ versteht man zumeist, übersetzt: „Scheiß drecks wix!“

 Kevin, grinsend: „He! Beweg dich du Opfer!  

Abdullah, das Aknegsicht` vorstreckend: „Halt die Fresse du Penner! 

 Beide lachen, Abgang Abdullah.

 Der Intendant dieser Aufführung hastet auf und an der Bühne vorbei, das Schildchen auf dem Revers besagt `Marktleitung`, nennen wir ihn Sergei, wenigstens volljährig, mehr nicht. „Nach dem Automat machst du Lager!“ Bellt er kurz in das „Gespräch“ hinein, in der Hand einen großen Schlüsselbund schwingend wie ein Dompteur- im Flohzirkus natürlich. Ein Kassenpickel nuschelte unlängst den xten „Storno“ über die Sprechanlage.

  „Storno“, mich beschleicht der Gedanke, dass dies das meistgebrauchte Wort des Tages in Deutschland sein muss: „Storno StornoStorno! –aber ich schweife ab.

 Denn der eigentliche Grund für diesen Storno ist die Unfähigkeit Egons, Auberginen von Zucchini zu unterscheiden. Sein teigiges, der Leser ahnt: rosinengespicktes Gesicht vermittelt mir den Eindruck, dass dies auch in Zukunft so bleiben wird. Ich sehe ihm das nach: In seinem Alter kannte auch ich nur den Begriff „Gemüse“ – aber wenigstens konnte, durfte, ja musste ich den Fehler an der Kasse selbst korrigieren, heute kommt ein Sergei herbeigeschwitzt, volljährig, wie erwähnt, und doch scheint in seinem gestresstem Gesichtsausdruck bereits eine Art Zeitlosigkeit zu liegen: Als ob es sein Schicksal sei, auf ewig zwischen Fleischtheke, Flaschenautomat und Kasse hin- und herzuhetzen, ständig an den Pickeln nestelnd, die ihn aufzufressen drohen... der moderne Sisyphos!

 Und Sergei ist beweglich, geradezu flexibel. Das muss er auch sein, denn die Kundschaft muss erstüberwunden um anschließend bedient zu werden –wie eine Mauer steht sie zwischen Sergei und der Kasse!

 Sergei zieht das Tempo an: Die Innenverteidigung der Renter+Rollatoren lässt er mit einer Körpertäuschung ins Leere laufen, die anklagenden Gesichter der Außenverteidiger, heute besetzt mit zwei rollkoffergeschädigten Dürrlingen der Marke „Hipster“, ignoriert er gekonnt und er vermeidet zumindest unnötige Zweikampfhärte im Kontakt mit dem Torhüter, hier ein Dreijähriger, der ohnehin schon seit gefühlt einer Stunde nur noch schreit –„Faul!!! Faul!!! Kreischt die Mutter mit ihrer Gestik den Irrwisch an, doch mit der Unschuldsmiene eines italienischen Verteidigers passiert Sergei auch dieses Hindernis. Die Meute bleibt ruhig, denn sie alle ahnen, dass es nicht Sergei ist, der hier Foul spielt, sondern dass hier andere Kräfte am Werk sind, die solchen unnötigen Stress hervorrufen…

Einem Schlangenmensch gleich klemmt sich Sergei schließlich zwischen Kassentür/Kundschaft und Egon, nunmehr Den Einen, den „Goldenen Schlüssel“ wie eine Lanze von sich streckend, dass Schlüsselloch der Kasse anvisierend. Egons Schweinsaugen blicken empor, fast möchte man meinen: bewundernd fragend das angestrengte Gesicht Sergeis betrachtend –ein Bild wie aus der sixtinischen Kapelle. Aber es sind doch nur gelangweilte Augen.

„Zucchini. 1357.Enter. Jetzt noch mal Enter. Stopp. NEIN!!!“ Kurze Rochade der Hände an der Kasse weil Egons Wurstfinger zu dick; wunderbar, wie Sergeis Körper sich zu einem Rundbogen verformt, so dass er über Egons massigen, mit Tätowierungen verzierten Nacken die Kasse bedienen kann- Klack, Klack, Klackerdiklack, endlich!  Sergei weiß alles und kann alles, Hallelujah möchte man meinen, Mission accomplished, der göttliche Funke ist übergesprungen und der Geld, Waren- und Kundenstrom kann sein gewohntes Flussbett wieder einnehmen…

Schade nur das die EC-Karte des Lemmings vor mir nicht vom Lesegerät erkannt wird -Einkaufswert: 2,49, Biokartoffeln, versteht sich, man lebt ja gesund…